Digressões e procelas.

Consciência

2009-03-29T13:17:00.000-07:00

Um sacolejar ritmado... As pedras sendo trituradas por grossas rodas de madeira...
Acordou de súbito! Uma inexplicável sensação de terror apoderou-se do seu ser. Estava deitado de lado, no chão morno de uma espécie de carruagem, vestido de andrajos de dois séculos atrás. Mal abrira os olhos, fora golpeado por forte odor nauseabundo que lhe envenenava as narinas e as entranhas. A barba estava crescida, a boca seca, a barriga vazia. Levantou-se em um susto, forçou a porta: trancada. O medo crescia-lhe no estômago. Não sabia a que devia aquela situação ou o pavor que ela lhe trazia, nenhuma idéia lhe vinha sobre o porquê do seu aprisionamento ou para onde estava sendo levado. Como animal que acaba de conhecer a gaiola na qual passará a vida, debateu-se. Procurou por uma janela, uma comunicação com o cocheiro – sim, porque se há uma carruagem em movimento, há certamente quem a conduza. Abriu as cortinas muito vermelhas e velhas de um dos lados - não havia vidro, apenas a abertura da janela. Fora, a luz de um sol tímido mal podia vencer o ar pesado e sufocante de cinzas e medo; dir-se-ia tratar das vizinhanças de um vulcão, não fosse o abundante matagal que envolvia o caminho de terra por onde seguia o veículo. Bandos de grandes aves desengonçadas corriam assustadas à aproximação da carruagem, soltando gritos estridentes e agourentos que lembravam o lamento insuportável dos porcos quando feridos. Armou-se de coragem e pôs a cabeça para fora: o condutor que usava um enorme elmo em forma de cabeça de falcão e uma capa escura que lhe cobria todo o corpo; fustigava os cavalos repetidamente.
Receoso, tentou chamar a atenção do cocheiro, primeiro utilizando da polidez adquirida em anos de vida social, depois aumentando a voz na tentativa de vencer o barulho produzido pelas rodas. Diante da indiferença de que se via alvo, protestou: clamou contra a injustiça daquilo que considerava ser um seqüestro; enumerou seus títulos um a um, se fez conhecer pelo respeitado nome de família... Em vão. A carruagem seguia célere por entre paisagens cada vez mais tomadas pela escuridão da noite próxima.
Sentou-se a um canto e chorou desconsolado; abraçado aos joelhos, vencido pelo infortúnio, envergonhado diante de sua própria covardia. Poderia facilmente fugir através da janela, saltar do veículo rumo ao desconhecido; mas o medo lhe tolhia a vontade, a inteligência e a razão o haviam abandonado. Não ousava.

Acordou novamente, vindo de um sono de angústia; cansado e dolorido como se tivesse estado em vigília durante toda a noite. A carruagem agora atravessava um pequeno e sombrio vilarejo: casebres de tristeza e madeira negra, ruelas enlameadas por onde corriam multidões de roedores cinzentos; nuvens ameaçadoras de insetos zumbidores. Mulheres bem vestidas – para espanto maior do viajante – surgiam aqui e ali, revelando, por entre o esvoaçar de seus vestidos, seios e faces horrendas cobertas por chagas indescritíveis. Aproximaram-se rapidamente, lançando impropérios àquele que conheciam pelo nome e, amaldiçoando esse nome, escarravam substâncias purulentas, jogavam-se sob as rodas do veículo em movimento a fim de pará-lo; tendo, no entanto, o corpo destroçado por essas rodas num espetáculo horrível de sangue e ranger de ossos partidos. Algumas gargalhavam nervosamente ao longe, impedidas de aproximar-se, enrijecidas por toda sorte de deformidades, exibindo bocas vazias de línguas e dentes, orbitas oculares vazadas, membros retorcidos de velhas arvores.
Quis refugiar-se em um dos cantos do cubículo que ocupava; fazendo o possível para afastar-se das mãos cadavéricas que o procuravam através das janelas, em meio aos gritos que se misturavam aos seus próprios, quando tropeçou em um embrulho que lhe parecia não estar ali antes.
“Não se assuste, não se apavore. Eu sou a última coisa que você deve temer aqui” – ouviu ressonar em seu crânio. Recuou ofegante, encolhendo-se no chão e, em meio à bruma que tomou sua visão, viu a figura de uma menina séria levantar-se daquele embrulho de trapos e lhe segurar a destra. Então perdeu completamente os sentidos.

Imóvel, paralisado no chão da tal carruagem...
“Abra os olhos! Eu sei que está acordado! Não há o que temer, estamos sozinhos agora.”
A menina loira agachada o olhava fixamente. As suas palavras não eram articuladas, mas ecoavam no cérebro dele. A carruagem ainda estava em movimento, podia-se ouvir o chicote cortando o ar, lambendo as costas dos animais. O medo continuava intenso, no entanto sentia-se um pouco mais calmo na presença daquela “criança.”
- Quem é você? - arriscou, depois de alguns instantes de hesitação.

“Sim, você está cheio de perguntas. Mas a pergunta certa não é: quem sou eu? ou: por que estou aqui? ou ainda: quem é o cocheiro? A questão é: quem é você?”

- Eu sou o doutor...

“Isso todos sabem, meu ingênuo rapaz, – ela falava ora o encarando, ora fixando um ponto no chão – aqui os títulos nada valem; não é possível usar seus subterfúgios, não há engano. Olhe novamente em volta! Tem certeza que não reconhece a paisagem?”

- Isso é um absurdo. Há quantos dias me encontro aqui? Devem estar me procurando...

“Quantos dias, você se pergunta. Vinte e dois anos. Por quê? Porque você assim deseja. Vai também me dizer que não reconheceu, nas mulheres que atacaram a sua condução, as mesmas faces das pessoas que agora você espera estejam te procurando?”

- Vinte e dois... É impossível! Deve ser um pesadelo; você deve estar apenas na minha cabeça!

“Sim, eu estou na tua cabeça, eu sou criação tua, assim como tudo que viste até agora. Mas não sou menos real que estes andrajos com os quais se veste, ou essa carruagem que você criou para sua própria prisão e segurança. Sabes que te quero matar, não é?”

Ficou petrificado. A menina tinha um sorriso de deboche no rosto pálido; esfregava as mãos como que antevendo alguma espécie de gozo.

“Mas não tenha medo. Não faria nada mais contra você. Não quero que acorde novamente. Quero apenas que entenda que aqui é sua nova e eterna morada. Durante vinte e dois anos tem conseguido acordar depois de cada noite passada aqui, na minha companhia. Mas agora, todos que poderiam te ajudar estão mortos. Você os matou! Agora vais viver o pesadelo que criaste para ti mesmo, da mesma maneira que lançaste aqueles que contigo se importavam na escuridão do abandono, da mentira! da injúria! do crime!”
- Mentira! Não há provas contra mim! Eu não matei ninguém. Onde meus acusadores? É acaso meu juiz?

“Mostra tua cara sem maquiagem, algoz! As evidências estão por toda parte, pois que aqui não há juízes, mas apenas a tua consciência. Esse é o seu inferno, povoado pelos seus demônios. Veja se a face do cocheiro não é a mesma tua! Contemple a própria desgraça nos rostos que virão te beber as lágrimas! Chore! Chore mais! Porque desta vez a vitória é minha!
Porque do coma que te encontras, ninguém jamais te poderá libertar!”

Miríades

2009-02-21T12:44:00.000-08:00

Metade do mês de Maio já é passada. As noites, mais frias e ventosas, são anunciadas por crepúsculos cada vez mais antecipados; encontram as casas fechadas, as janelas acesas, ruas semi-desertas.
Ignorando o frio uma porta permanece aberta para a noite. Em toda a casa não há iluminação; excetuando-se um aparelho televisor, ligado na cozinha onde sua luz não pode incomodar, e uma pequena lanterna que brinca de vaga-lume no quintal.
Fernando tem a impressão de que todo esse ar gélido mantém uma caprichosa ligação com as estrelas do céu. Parece-lhe que, para que elas se mostrem se faz necessário a solidão das ruas, o vento cortante.
Só nas noites realmente frias de outono, as estrelas brilham em todo o seu esplendor; nessas noites, Fernando renuncia ao aconchego de seu lar e, munido de sua lanterna e de um velho livro de astronomia, viaja às estrelas a partir do quintal de sua escura casa.
O escorpião nasce no horizonte. Com a mão em aba sobre os olhos, como se fizesse sol, Fernando bloqueia a incômoda luz do poste; já não precisa focar a lanterna sobre as figuras do livro para encontrá-lo; o escorpião destaca-se, enorme; vem por cima dos morros como se nascesse das entranhas das coxilhas, trás consigo Antares e a força de um milhão de sóis. O adolescente, agora menino, sobe no muro para que seus olhos possam acompanhar por detrás de sua casa a despedida de Órion, sua preferida; a vê aumentar de tamanho à medida que se aproxima do ocaso, até ser engolida pela pretensão dessa cidade escura e feia.
Fernando não é religioso, não crê em um deus inventado e humanizado, bondoso, conquanto que lhe paguem o devido tributo; não freqüenta as igrejas repletas de soberba ao ponto de lançar anátemas a todos que ousaram fazer frente ao seu poder de areia. Mas, nessas noites de frio intenso, com Jupiter, Canópus e Arcturus, uma nova chama acende-se em seu peito, acalentando seu coração. Não importa se as pessoas riem ao vê-lo trepado assim em um muro de tijolos, procurando discos voadores ou sabe-se lá o que passe pelas cabeças dos humanos ignaros muito senhores de si. Não interessa também que os ditos sábios considerem tudo que existe obra de um acaso estúpido e inconsciente. Sob a abóboda noturna, Fernando descobriu finalmente Deus, apenas perscrutando as estrelas do infinito.

Viagem

2009-02-01T10:10:00.000-08:00

Eu sou mais um dos impacientes passageiros nesse ônibus imóvel. Por falta de opção, estou sentado em um banco recheado de sol; suando como só um mamífero superior, que espera o horário do ônibus, de roupa preta, debaixo do sol, pode suar. Em minha frente, uma senhora gorda (perdoe-me, digníssima senhora, mas foi sua gordura que me chamou a atenção), passa repetidas vezes, um lenço – bem encardido - pelo pescoço enquanto comenta o calor com o homem do seu lado. Há alguns religiosos mais ao fundo, usando um ton de voz de quem quer se fazer entender no meio de estupenda tempestade. Várias pessoas de pé, comentam o dia, as horas, as vidas e as mortes.
Uma das moças do banco de trás - não sei bem se a Letícia ou a Francine- interrompe por um instante o caloroso diálogo sobre moda que vinham mantendo para ligar a “música” de seu celular: pagode
E foi esse pagode que me despertou para uma pergunta que vinha formulando sem me dar conta, ha alguns minutos: O que será dessa gente? O que guarda o futuro para essas moças de risada estridente, ou para aquele homem que acaba de entrar, soltando a última baforada do cigarro aqui no meu lado como que adivinhando o nojo que isso me causa?
O motorista finalmente dá a partida.
Fixo o olhar em um casal que sorri. Carregam várias sacolas... De onde será que vêem? Vêem de Curitiba; acabam de fazer as compras do primeiro mês para sua casa nova. Há alegria e confiança em seus olhares. Serão relativamente felizes. Separar-se- ão daqui a quatorze anos, quando ele conhecer uma jornalista de Manaus pela internet. Ela, depois de uma temporada sofrendo de depressão, viverá feliz e conformada, até sua morte no ano de 2052, dois meses depois de enviuvar pela segunda vez.
Dirijo o olhar ao fumante do meu lado. “Deve morrer de enfisema; câncer talvez”.
Não. Bala perdida. Terá seu coração sadio perfurado por um projétil. Faltam duas semanas. Nem terá tempo de gastar o dinheiro da loteria, que lhe espera no próximo ponto.
Não resisto, viro-me para ver as moças do banco de trás: Letícia e Francine são irmãs de criação; pensam em fazer Biblioteconomia, e assim será. Por motivos financeiros, levarão onze anos para acabar a faculdade. Perderão contato por alguns anos, até o reencontro em Salvador. Serão amigas e companheiras para sempre.

O ônibus está agora protegido do sol. A senhora gorda suspira de alívio, mas... Que morte dolorosa! Chego sentir o fétido de suas carnes apodrecendo, o horror do corpo que se decompõe em vida! Sua existência de trabalho criando os seis netos será coroada por implacável tumor na região do útero. Em nove anos, a múmia na qual estará resumida, em nada lembrará a imagem hoje refletida no vidro do ônibus.
Imagem refletida...
Num impulso eu olho para o vidro do meu lado. Porém, algo está errado! Não é possível! Que espécie de criatura teria a ousadia de...
- Moço... Moço... Moço!!!
- Hã?!
- É o último ponto, moço.
-Ultimo quê?
-Ponto. O senhor vai ter que descer.
-Descer de onde?
-Do ônibus, moço. O senhor precisa descer.
-Mas...

Desço. O sol me empurra pro chão embaralhando ainda mais minha cabeça. Imagens em névoa de pessoas que não conheço. Curitiba... Biblioteconomia... Inferno!! Terei de esperar quarenta minutos para pegar o ônibus de volta. Quem sabe então eu consiga novamente me concentrar e lembrar de jamais ler Fernando Sabino e Baudelaire no mesmo dia.

Estória

2009-01-11T11:26:00.001-08:00

Vinha caminhando solitário, em meio aos outros transeuntes, ás seis e meia da tarde de uma quinta-feira. Era professor de química, mas escrevia de vez em quando; e justamente nessas duas coisas vinha pensando alternadamente, envolvido pela falta de vontade de chegar àquela hora em casa. Sentia ânsia em escrever sobre seu trabalho: a química envolvida em um romance singular, no qual cada elemento da tabela periódica pudesse formar uma pista para uma gloriosa fuga daquela dimensão estranha em que seu personagem principal se viu preso, em uma tarde como essa de quinta-feira. No entanto, não conseguia organizar os pensamentos e as palavras em sua preocupada cabeça. Não tinha costume em anotar suas idéias, ficava sempre repetindo baixinho uma estória recém inventada, até a hora em que pudesse pô-la pra fora em forma de um conto ou crônica ou qualquer outra coisa. Não raro sentia a cabeça vazia diante da tela do computador, depois de um dia inteiro de extraordinárias idéias para futuros Best selers. Então acabava que preferia ficar perambulando pelas ruas, pelos bares do centro da cidade, degustando seus belos escritos natimortos, evitando a fatídica hora em que, sentado em frente ao monitor, veria sua carreira literária desvanecer-se, incapacitada de romper a barreira que a separava da tela em branco do computador.
Mas eis que algo diferente e inesperado aconteceu diante de seus olhos incrédulos. Dir-se-ia que, tocado pela sua cruel realidade, condoído pela sua desdita, o destino (ou Deus, ou o acaso, ou ainda a sorte) lançou mão de extremo poder para que aquele homem sonhador e entristecido tivesse uma estória pra contar; algo que não pudesse ser facilmente esquecido, algo que sobrevivesse à sua chegada em casa, que fosse concreto o suficiente para ser traduzido em palavras.
Mas, ai daquele homem! Quão zombeteiro mostrou-se esse destino.
Em plena praça pública, diante de toda a gente, ele viu surgirem, não obstante sua descrença, dois homens empunhando longas espadas, vestidos como os antigos samurais. Pareciam preparados para um duelo que já estava por começar. Espantado e ainda descrente ele olhou de um rosto para o outro: olhos puxados, expressões concentradas. Um tinha o cabelo muito negro a cair pelos ombros e levava uma espada em cada mão; o outro empunhava sua arma com ambas as mãos, acima da cabeça. Em redor, as pessoas normais transitavam ignorantes daquilo que ali se passava. Tudo indicava que, a não ser ao nosso professor de química, o espetáculo era oculto a todos os passantes.
Ele viu os homens trocarem algumas palavras em uma língua que adivinhou ser o japonês, – quem haverá de lembrar em descrever samurais coreanos?! – e partirem para a contenda que não durou vinte segundos e três movimentos.
O professor presenciou a queda daquele que levava a espada solitária; em meio ao sangue que lhe escorria do longo corte aberto em diagonal no seu tórax.
O guerreiro em pé fez uma mesura - olhos fechados -, diante do adversário moribundo e partiu sem que se pudesse ver para onde.
O professor assistiu a tudo aquilo incapaz de qualquer gesto, estupefato diante da peça que lhe era pregada. Quedou-se mudo por cerca de meia hora; só então entendeu que grande oportunidade a vida estava lhe dando. Pouco lhe importava quem eram aqueles homens, se reais ou apenas produtos de sua obsessão; o fato é que agora ele teria algo inesquecível para contar aos seus futuros leitores.
Entrou em casa e, numa fúria incontrolável, trocou tudo em palavras. Lembrou pormenores, leu e releu o que tinha escrito. Finalmente tinha algo real para seu desgostoso editor.
E o editor aceitou publicar a estória dos samurais, a estória foi publicada para alegria do escritor ex-professor de química, e a estória entrou para a história daquela cidade como o maior fiasco literário dos últimos tempos.

O diabo da perfeição

2008-12-27T09:25:00.000-08:00

Perfeccionista.
Quando, na entrevista para o cargo de gerente, em uma fabrica de papel e celulose, Hildebrando respondeu com essa palavra à pergunta que lhe foi feita: “Senhor Hildebrando, na sua opinião, qual é o seu pior defeito?”; não tinha causado nenhum assombro ao entrevistador. As respostas a essa pergunta giravam sempre em torno disso. Também, pergunta idiota! Bem que gostaria que alguém respondesse, por exemplo: “meu pior defeito é, com certeza, o vício em fumar craque; tenho perdido muito dinheiro nos últimos meses” ou “Eu sempre acabo transando com meus subordinados” ou ainda, “sou inseguro, indeciso, manipulador e punheteiro” Mas não, perfeccionista era o que respondiam. Então Hildebrando, por ter um currículo invejável, e por não haver mais ninguém num raio de 500 quilômetros com a pretensão de passar seus próximos anos fabricando papel higiênico, foi aceito para o cargo. Perfeccionista – pensou Gustavo, o entrevistador, naquela ocasião - bobagem.

Hildebrando passou então a ser responsável por 50 funcionários, ou colaboradores, como queiram. Dessas 50 pessoas, 15 foram substituídas em menos de nove meses por “não corresponderem ao perfil que a empresa vinha seguindo”. Havia quem dissesse que o Senhor Engenheiro Responsável Hildebrando tinha até uma lista (negra?) de nomes a serem riscados: a moça das vendas com sua “mania” de ter depressão (mania essa que se acentuou muito com a era Hildebrando), o senhor do RH, que não entendia nada de hierarquia e sempre contratava sem autorização e a senhora da limpeza, que foi pega em atitudes suspeitas a limpar o computador do chefe quando este estava fora.

Ivanor, que de idiota tinha só a cara de coruja e o hábito de coçar o rabo onde quer que estivesse, resolveu – sobrevivência - se adequar ao estilo do chefe e, não muito lá no fundo, ser um perfeito puxa-saco-cagueta-escroto-do caralho.
Com isso caiu nas graças de Hildebrando, afinal, qual é o chefe que não adora uma puxadinha de saco. Atendia a todos os pedidos absurdos com um sorrisinho de dentes pequenos de carnívoro, escutava atrás das portas sempre pronto a surpreender maus funcionários a falar mal do chefe, passou a freqüentar a casa de Hildebrando, jogar golf, gostar de uísque, odiar cigarro, torcer pelo Grêmio. Era o céu.

Um dia Hildebrando o chamou até sua sala.
- Ivanor, você sabe melhor que ninguém que a empresa está passando por muitas transformações – caminhava devagar, em círculos, com as mãos, ora às costas ora gesticulando como quem espanta moscas. Eu tive carta branca da matriz para desenvolver um novo produto, preciso que o senhor me ajude, é o único em quem eu posso confiar.

- pois não, chefe.

- Eu pretendo revolucionar o mercado de papel higiênico. Vou mudar e melhorar tudo e blá, blá, blá...
No começo Ivanor achou tudo meio estranho, mas acabou gostando das idéias. Se desse certo, continuaria nas nuvens com o chefe; se desse errado, então não precisaria mais atender aos desmandos de Hildebrando como um cachorrinho.
De qualquer forma sairia no lucro.

Hildebrando fez com que todos os rolos de papel higiênico fossem fabricados na cor azul com o logotipo da empresa em alto relevo a cada 70 centímetros; o aroma era de jasmim; aquele horrível tubo de papelão no interior do rolo foi substituído por modernos e bonitos tubos de acrílico; a embalagem, que antes continha quatro unidades, agora era unitária e feita de alumínio – uma beleza.
Quando soube que seu produto havia ganhado mercado entre os podres de ricos e pobres de cérebro, Hildebrando, pela primeira vez, ofereceu um jantar em sua casa. É claro que todos os subordinados compareceram ninguém queria perder o emprego por motivo tão pequeno. Ivanor era só elogios aos papéis do chefe: lindo acrílico, embalagens de bom gosto, maciez no toque...
Maciez no toque?
Alguém notou que Hildebrando empalideceu. Correu ao banheiro e voltou vermelho, verde, roxo. Deu um sermão sobre ética! Valores! Moral!
Ameaçou todos que haviam estado no banheiro, deu murros e urros pela sala, ordenou que fossem todos embora “bando de hienas!”

E assim se deu sem que ninguém entendesse.
No dia seguinte Ivanor, com mais doze funcionários foram despedidos. Também pudera, depois de todo o trabalho de Hildebrando para desenvolver um produto de bela aparência, forte e diferente; tiveram a petulância de ir à sua casa, passar merda no seu papel e ainda por cima, jogá-lo no lixo!!

-Perfeccionista! - Gustavo balbuciou enquanto consultava a página dos classificados - Talvez Hitler também fosse.

A casa de Amanda

2008-12-07T11:15:00.000-08:00

Uma criança jaz sobre a lama na primeira manhã de sol em novembro. Apesar dos olhos, brandamente fechados, emoldurados pelo rosto sereno, não é difícil entender que Amanda não dorme. Do sorriso infantil restam apenas os delicados lábios, pequenina flor embranquecida. Uma boneca aqui, outro brinquedo mais adiante: lembranças do que fora um quarto de menina. Casa de boneca, casa de menina, escombros, barro, menina morta.
A chuva inclemente castigou as construções da Rua Gustav Schiller. A vizinhança, que já conta cinco mortos, agora revira os montes de entulho, à procura de esperança. Na casa de Amanda, um pai grita por socorro – mas apenas em seus pensamentos -; soterrado, tendo seu ventre esmagado, sem fôlego, sem forças; Edivaldo dedica seus últimos momentos à filhinha que dormia no quarto da frente. Lembra-se do quanto fora duro vencer a rejeição após a morte da Esposa, nove anos atrás. Amanda matou a mãe ao nascer; ninguém poderia dissuadi-lo dessa terrível certeza.
Mas uma criança exige atenção; e, na sua candura, Amanda soube reconquistar, aos poucos, o coração ferido do pai.
Entretanto agora a realidade era outra.
Que mãos caridosas recolherão a filha querida, quando o corpo do pai encontrar repouso na cova fria? Que será de Amanda, duas vezes órfã, a vagar entre orfanatos, mendigando sorrisos a seres que nada têm com ela?
Enquanto acerta suas páginas com a vida, Edivaldo não se dá conta que Amanda, a sua Amanda, já é livre.

Por entre os restos da Rua Gustav Schiller, um homem segue. A pele branca e as roupas da moda excluem qualquer vestígio de suspeita dos moradores já tão assoberbados em limpar suas casas e vidas. Os olhos, único traidores da vileza que lhe vai por dentro, são escondidos pela sombra do boné. Vem de outras ruas e outras tragédias; caminha calmo e firme, levando embaixo da blusa os frutos dos roubos anteriores: um relógio dourado e uma garrafa de vinho. Procurando por casas desertas e mais afastadas, encontra a casa de Amanda.

Entra perscrutador, pela parede destruída da cozinha. Mostra agora a ansiedade que ocultara na rua. Junta objetos que possam servir sua torpeza. Um velho relógio de parede não o satisfaz; roupas e cobertores são inúteis. À medida que invade cada peça da casa semi-destruída, mais seus passos somem na lama.
Avança ainda: pedaços de madeira, banheiro destruído; moveis arruinados. Lama, quarto de menina...
O ladrão hesitante acerca-se da menina: morta. Deve ter, quando muito, dez anos de idade. Abaixa-se, toca o vestido removendo o barro: azul – talvez combinasse com os olhinhos. Por alguns instantes o bandido queda-se sem ação diante da figura muda de uma menina que morreu na Rua Gustav Schiller. Recorre à garrafa de vinho e bebe dois largos goles, olhos paralisados. O conflito entre o homem inescrupuloso e a criança sem vida arrasta-se no silêncio do quarto: Amanda imperturbável, homem mudo. Diante daquele ser inocente, tudo que é insano salta aos olhos; toda a ganância esvaece. O bandido, afundado na lama, torna-se pequeno.
Num misto de repulsa e compaixão, o ladrão levanta-se apressadamente e retorna.
Deseja fugir da própria presença. Sai da casa levando toda a sombra que trouxera consigo e uma imagem que lhe perseguirá por algum tempo.

Já são onze horas da manhã quando os bombeiros recolhem os mortos daquela casa. Edivaldo pereceu sob o peso dos entulhos e dos pensamentos; sua agonia durou exatas seis horas.

Apesar do pequeno embrulho preto enlameado e das lágrimas da vizinhança; não é difícil entender que a criança não morreu.

Blogosfera no poder - Selo.

2008-11-16T10:57:00.000-08:00

A palavra trocada, seja como for.
Seja ela triste, de sorte, dor ou simplesmente
A palavra escrita assim como se sente.

Opinião sem entraves; vômito sexo e obesidades.
Afronta ao rei vil, desnudo e glutão;
Clamor contra o fardo; o fardo da coleira do cão.

Bobagens cinematográficas.
Palavras, palavrinhas e palavrões.
A eterna arte de pensar, revolucionar e ser.

Lar externo das mentiras
Procelas e digressões, versos e canções.
A mutante arte de viver.

Maurício

2008-11-09T10:33:00.001-08:00

Por que razão Maurício ainda chora, ao ouvir o apito longínquo e comprido da velha fábrica de azulejos? Por que motivo ainda lhe dói tanto sair à rua, no bairro que o viu nascer?
Desde que voltou, é a primeira vez que ousa caminhar pela vizinhança. Vai timidamente, disfarçando a névoa dos olhos, prestando atenção nas árvores, nas casas, no asfalto – faz dois anos que temos asfalto, sua avó lhe disse. Atravessa a praça vazia de crianças para não passar em frente ao grupo escolar - medo de não resistir e voltar correndo para casa.
Para cada metro que vence, em direção à fábrica, no seu andar hesitante, Maurício retrocede meses e anos em seu mundo interior. Ao final da quadra, já muito jovem, congela em frente ao sobrado verde-fosco. Tem agora dezenove anos.

O verde do sobrado torna-se vivo ante seus olhos líquidos, o cheiro quente de fevereiro invade suas narinas e Maurício sorri. Através do portão branco, uma moça de uniforme azul ganha a rua em passos de atraso.
Maurício flutua... Ali está ela! Como por milagre! Seus cabelos de fogo, amarrados, descrevendo parábolas no ar; os olhos maquiados contrastando com sua pele muito clara e sardenta. É ela!
O rosto dele se ilumina em um sorriso radiante.
Ela vacila ao vê-lo na esquina... Sua face ruboriza-se e ela retorna espantada, dá-lhe as costas e foge...

O sobrado envelhece. Maurício tem agora trinta e seis anos.
Sofia – esse era o nome dela - casar-se-ia quando completasse dezessete. Por causa desse casamento Maurício foi julgado - não aceitou que ninguém o defendesse - trancafiado, passou duas décadas amargando o passado, sabendo justo o escárnio, a insônia, o insulto, a tristeza. E a culpa nem ao menos se abrandou...

Apalpa o objeto pontiagudo que trás à cintura e caminha resoluto em direção da velha fábrica de azulejos.

Olha em volta ao entrar. Senta-se em um monte de argamassa. O jovem corpo de Sofia ensangüentado, numa pose ridícula, ainda se faz ver, estendido naquele chão. Não há como levá-lo dali.
Maurício, olhos semicerrados, crava a faca no abdômen – deseja sofrer um pouco mais – puxa a lâmina na direção das costelas. Deita de lado, tem a máscara da agonia quando seu sangue se mistura à argamassa.

Em pé, junto dele, uma figura esquálida, de cabelos cor de fogo, gargalha de forma estridente; ajoelha-se, junta as mãos secas ao rosto, e chora copiosamente.

1998

2008-11-01T12:19:00.000-07:00

Dia fresco, tarde clara de um ano que ainda vive: 1998.
Os pensamentos oscilando entre dois pólos: a soberba do meu chefe e as cervejas que deveriam me estar esperando quando chegasse em casa.
Morava com meu irmão, Glauco, em um apartamento no centro da cidade, desde a sua adolescência; desde a nossa orfandade. Já se iam as seis horas: aquele fdp já deveria ter tomado metade das minhas geladas ou todas . Era costume encontrá-lo já bêbado, dormindo abraçado ao violão. Ao acordar, sorria pra mim e ia dizendo o nome das músicas que havia composto enquanto eu “suava as minhas canções num chão de escritório, misturando-as ao pestilento suor dos cães invejosos com os quais trabalhava”. E, naquele dia, quando entrei, foi um desses seus escritos que eu vi na parede branca em frente à porta: “Vai-te ao banheiro. E, antes que regurgites o resultado do teu espanto e aflição no vazo que te recebe as fezes diárias; dá uma olhada em meu sorriso”
Venci os obstáculos – Baudelaire, Dostoievski, Rimbaud, Maiakovski... - intencionalmente empilhados no chão, de modo a dificultar meu caminho. Pude então ver meu irmão deitado na banheira, abraçado ao violão; um sorriso cínico desenhado à tinta no rosto. Um perfume de mulher escorria da pia para o chão, envolvendo oito garrafas vazias de cerveja. Goethe boiava na água tinta de sangue.

Suas últimas palavras:

Acabo de cortar os pulsos e um suor gelado já me cobre a face, estragando o sorriso que te dou de presente.
Já não componho há dias, não escrevo como outrora. Choro.
Choro um amor que não sinto; um amor que nunca tive para que pudesse lamentar sua perda.
Pensei em escrever algum nome de alguma garota, com meu sangue nas paredes.
Que garota?
Ninguém me disse que morrer dava sono... Estou com medo.
Morro de medo...

Se vão dez anos... Meu irmão poeta não morreu por amor. Morreu de covardia, de tédio. Meu irmão poeta morreu porque não conseguiu amar como um poeta.

Raízes.

2008-10-18T13:26:00.000-07:00

Sempre achei estranhas as pessoas de minha cidade e (apesar de Erico Veríssimo ter-me advertido quanto ao uso indevido de palavras grandes como “sempre” e “nunca”) sempre achei que nunca voltaria àquela cidade fria, no alto da serra Catarinense, a minha cidade.
Nunca mais: as pessoas com ar de superioridade, vozes ásperas de quem sabe exatamente o que dizer; pulinhos ao redor de garrafas de vodka para espantar o frio que teimava – e teima – em fazer hora extra; caminhar para o trabalho em manhãs chuvosas de segunda-feira apenas para descobrir que a chuva mais forte lá estava, acima das nuvens, segurando a risada em silenciosa espera, não! Nunca mais!
As ruas de montanha russa, exigindo paciência e coragem aos transeuntes carrancudos das manhãs chuvosas de segunda – feira. Motoristas deseducados, cheios da mais pura razão serrana. E o vento...
O vento que mais de uma vez, fez com que meu amigo, Diego, tivesse seu guarda-chuva retorcido, planando sobre nossas cabeças e depois inutilizado por uma cerca de arame farpado. O vento das noites de chimarrão quente que lhe queimava a língua inadvertida. Pobre Diego, que nunca teve coragem de se ir embora, nunca teve chance de ver o mar, jamais deixou de queimar sua língua... Meu amigo, Diego, ainda lá se encontra: tomando chimarrão, enfrentando o vento, enfrentando a minha ausência...
Mas o frio: frio como naquele dia da minha infância em que eu, em um ponto de ônibus, gelado até os ossos, abraçava as pernas de minha mãe enquanto via a neve estender-se sobre os telhados – a primeira e única neve “legítima” da minha vida; - chorava baixinho e ritmado, o choro das crianças da minha cidade fria.
Mesmo o ar: cheira á fumaça de fogão à lenha, à serragem e a ipê amarelo na primavera...
Havia um ipê amarelo em frente à casa da Camilinha. A Camila do jogo de vôlei, a Camila da espera no portão só para ver passar e sair do frio; a Camila do primeiro beijo escondido ao lado da igreja, depois da aula de catequese. A Camila que fazia versos como ninguém. A Camila morta aos vinte e dois por um motorista choroso que não conseguiu ser seu namorado. Faltavam ainda dois anos para que ela se formasse em Letras...
Minha cidade continua lá: fria e triste, sempre esperando às manhãs chuvosas de segunda – feira, esperando pela minha volta que não vai acontecer.
Aqui, não. Aqui nesta cidade do litoral, o vento vem do mar e é refrescante; o sol é limpo e generoso; as estradas planas de domingo à tarde, sorriem ao passante e dizem que não lhe pertencem.
Aqui as pessoas são diferentes: extrovertidas, alegres. As pessoas de fala cantada espantam-se ante meu sotaque; convidam- me à praia, sorriem ao passar; sempre prontas para mais uma amizade frívola.
E pensando em tudo isso. Debaixo deste sol generoso; os olhos profundos na estrada plana de fim de domingo; seguro a cuia de chimarrão com as mãos de quem segura um coração morno. E as pessoas, que sorriem ao passar, nem notam a lágrima que se mistura à água nem tão amarga.

The Final Page of Claire´s Diary

2008-10-09T12:38:00.000-07:00

December 21, 1992

This morning, like every Tuesday morning, I went out for jogging along the beach, but today it was different. While I was jogging I started wondering about all steps I have taken in my life and… I do not know, suddenly, it looked like voices, lower in the beginning, shouting after, came from the shadows and joined me in my way! Somehow I felt like trapped in a kind of web, surrounded by eyes made of my wildest dreams. It seems like madness but there, on the beach, I had been face to face with myself.

Through a dense mist I could look back on when I was a child, standing alone in the corner of a room, out of other people´s eyes, and I saw many of those shadows that were with me, involving the child I was and making me cry.

The child´s face shone a big loss and I realized: my mother has been gone since that day.

The memory of that rainy day became part of the women who was jogging at the beach.

Then, surprised I was thrown in the time I was a teenager, a very young woman jogging at the same beach, beneath the same sun. Like before, all of the shadows were there to scare me, laughing before my tears of teenager. Something had happened on that on that bright day I remembered… his name was Kurt. He was one of the shadows in my mind and his horrible taste has never left me even after his painful death.

A shadow of another man appeared when I got a little older. Liquid eyes, bloody hands where shone a golden ring twin with mine. I could not put up with that, my dead husband accusing and cursing me, a poor widow!

MURDERER! MURDERER!!

I did not want to remember anymore… And I could not stop jogging at this beach either. I looked to myself. I am also a shadow, absolved by men, condemned by my others shadows to be jogging at this infinite beach for all the time.

MURDERER!

Perdas

2008-10-08T11:30:00.000-07:00

Pedro sentado em um tronco, olhos de sonâmbulo fixados no horizonte; pensando em voz alta: - Devo ir? Nosso bom rei promete terras e ferramentas de trabalho para todas as famílias que desejem deixar Portugal. Devo acreditar em tais promessas?

“Pedro, você deve estar louco!
Você tem cinco pequenos e sua esposa é doente. Levará três meses para chegar ao Brasil nesse navio miserável...”

- Deus, se ficarmos aqui certamente morreremos! Talvez uma outra chance de vencer espere por nós nessas novas terras. Nosso rei é um pai para todos...

“Pedro, o que você fez? Você já esqueceu como contar as noites: com estrelas ou com os mortos.
Dois de seus pequenos estão sepultados no mar, vitimas de sua confusão.
Que os céus tenham misericórdia, Pedro. O que você fez?”

- Meu Senhor, onde estão minhas ferramentas? Minhas terras, meu rei?
Em Portugal não tínhamos nada. Aqui temos nada menos dois filhos. Ao redor tudo é lamento: Meu amigo, Camilo foi morto pelos índios. Vitor está morto sob uma árvore; minha esposa, pobre Julia, perdeu seu juízo e gasta suas horas cavando à procura de ouro, de nossos filhos perdidos.

“Pedro, você fez apenas as escolhas erradas até aqui. Para alimentar seus filhos você roubou um cavalo. Seu rei agora te chama de ladrão e uma vala, um túmulo, já está preparado sobre a coxilha.”

Corações

2008-10-08T10:10:00.000-07:00

O céu está quase vermelho no horizonte.
Não há sequer uma garoa, nem um pingo de água, sem mais lágrimas.
Cruzando as ruas sob a luz da estrela da manhã, uma jovem mulher caminha sozinha.
Sua face mostra a noite inteira.
Ela sangrou vezes sem conta desde o por do sol. Já é impossível esconder as cicatrizes. Ao invés de seu último amor, seu coração agora está cheio de pesar.
Sabe que o fim chega... Entendeu ao anoitecer.
Antes do meio dia, ela espera encontrar-se entre o número dos mortos.
Agora, em seu quarto, ela segura uma arma contra seu peito.
Sente o hálito da morte sobre suas mãos, tão frio quanto seu beijo deve ser, o corpo estremece com um calafrio.
Passou-se duas horas...
Nossa jovem agora dorme. O coração continua cheio de tristeza, no entanto uma nova esperança cresce.
O coração não mais importa, há outro coração, um novo coração.
E esse coração lhe pertencerá para sempre.

Ventos

2008-10-07T12:45:00.001-07:00

Comandando o timão, o homem, viajor das eternidades, é surpreendido por temporais de origens diversas. Brisas antes tidas como inofensivas revelam-se tempestades quase insuperáveis. E a embarcação, que seguia altiva sobre as ondas, acaba por adernar-se, muitas vezes, sob o furor da procela. E é para relatar esses temporais, brisas, aguaceiros e furacões que aqui, os náufragos, nos encontramos. Garoas do cotidiano, vendavais da vida imaginária e divagações deste navegador, aqui encontrarão guarida. È o mar imenso que se abre...